上膝盖，最后停在她左手腕内侧——那里有道细如针尖的旧伤疤，形状恰好是个微缩的沙漏。

她终于明白了。为什么胡彪能一眼认出她脸上疤痕的异样；为什么每次他靠近，那疤就躁动不安；为什么昨夜他吞下启灵草后，自己会莫名陷入深眠，梦见无数金色丝线从他眉心垂落，缠绕住自己的脚踝。

他们不是主仆。是锚点与浮标。是同一把锁的两把钥匙。

安妮深吸一口气，抬手抹了把脸。风沙卷起她额前碎发，露出光洁的左颊。她没笑，只是把工兵铲插回挎包侧面的卡扣里，转身往回走。路过一家挂着褪色招牌的旧货铺时，她停下，买下一面边缘豁口的铜镜。镜面模糊，却足够照见她此刻的模样：黑发，灰眼，左脸新生的皮肤在阳光下泛着柔润的微光，右脸依旧覆着那层熟悉的、令人生畏的暗紫色疤痕——她只驱除了左脸的部分，留着右脸，像留着一道随时可以撕开的契约。

回到红浪漫会所时，已是下午三点。前院静得反常。咪娜那柄流星锤不见了，连同地上被砸出的半月形凹痕一起消失无踪；二当家的M4卡宾枪靠在门框边，枪托上还沾着半片蔫掉的狼尾草叶子；弗林蹲在台阶上，正用小刀削一根木棍，削下来的木屑堆成一座微型沙丘。

“安妮！”弗林头也不抬，“丧彪找你快把黄沙城掘地三尺了。刚还在后院挖了个坑，说要埋‘背叛者’的尸首，结果挖到半米深发现是条冬眠的沙蝎，气得把坑填了又重挖。”

安妮没接话，只把铜镜塞进弗林手里：“帮我擦干净。”

弗林愣住，翻来覆去看那面豁口铜镜，又抬头看她左脸，瞳孔骤然收缩：“你……”

“嗯。”安妮点头，声音平静得像在说今天吃了几块肉干，“路易大师的药起了效。左脸好了。”

弗林手一抖，小刀差点削到自己手指。他张了张嘴，最终只憋出一句：“……操。那丧彪要是知道了，非得把路易大师诊所拆了砌成狗窝。”

话音未落，后院方向传来一声闷响，接着是胡彪暴跳如雷的吼声：“谁他妈动我藏酒的樟木箱？！里面那瓶82年拉菲呢？！”

安妮脚步一顿，嘴角极轻微地向上牵了一下。她当然知道那箱酒在哪——昨夜她借着送红酒的名义溜进胡彪车厢，顺手把樟木箱底层的夹板撬开，将那瓶拉菲换成了三瓶贴着同样标签的伏特加。伏特加烈，后劲足，足够让一个刚晋级二级进化者、又强行催动灵魂之力探查四周的莽夫，昏睡到日头西斜。

她迈步穿过拱门。后院里，胡彪正单膝跪在樟木箱旁，手里拎着半瓶浑浊的“拉菲”，脸色铁青。他额角青筋突突直跳，可安妮一眼就看出，那不是愤怒，是强行压制灵魂之力反噬的挣扎——他眉心那点微不可察的金芒正忽明忽暗，像即将耗尽电量的萤火虫。

“老爷。”安妮走到他身后，声音清越，“您昨天说，今后商队弄到的红酒都给我。”

胡彪猛地回头，眼神凶戾如困兽，可撞上她左脸那片新生的、毫无瑕疵的肌肤时，瞳孔骤然失焦。他手一松，“拉菲”摔在地上，玻璃碎裂声清脆得刺耳。他喉咙里滚出一声低哑的咕噜，像是受伤的野狗在呜咽，又像是某种古老语言里失传已久的咒文。

安妮弯腰，捡起一片最大的玻璃碴。边缘锋利，映出她此刻的脸：左脸如初春新雪，右脸似凝固的熔岩。她将玻璃轻轻按在自己左颊，刃口距离皮肤不过半毫米，细微的凉意沁入毛孔。

“您看，”她声音很轻，却像钉子楔进胡彪骤然绷紧的神经里，“现在我的脸，一半是您的，一半是路易大师的。可如果哪天我想把右脸也治好……”她顿了顿，玻璃刃口缓缓下移，停在颈侧搏动的血管上方，“您猜，我该先谢您，还是先谢那个教我怎么撬开您樟木箱夹层的人？”

胡彪没动。他死死盯着那片玻璃里映出的两张脸，一张属于他亲手带出来的废土孤儿，一张属于某个不该存在于这个时代的、正在缓缓苏醒的旧日回响。风卷起他额前乱发，露出眉心一点将熄未熄的金芒——那是灵魂之力的种子，也是枷锁的第一道锁扣。

远处，超市方向突然响起一阵骚动。马修气急败坏的喊声穿透围墙：“挨踢！你他妈又把猪脸人打晕了？！这次他怀里揣着三斤火腿肠啊！！”

安妮收回玻璃，轻轻吹去刃口浮尘。她没再看胡彪，转身走向会所二楼自己的房间。门关上前，她留下最后一句，轻得像一声叹息，又重得像审判：

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