“嗯？”

两个本子？

慎独皱起了眉头，有点没弄懂这个提示的含义。

这个数目，大概率是将朔良身上的日记本也算上了才够。

而且这也意味着，自己手里的游戏本也被算上了。

可...

中秋的月亮升得很高，清辉如水，泼洒在青石巷口那棵老槐树上，枝影斜斜地铺在斑驳的砖墙上，像一幅未干的墨画。林砚蹲在巷子尽头的水泥台阶上，左手捏着半块没吃完的五仁月饼，右手无意识地抠着台阶边缘翘起的一小片青苔。月饼馅儿里的冬瓜条微微发硬，咬下去咯吱一声，他忽然停住，喉结上下滑动了一下，却没把那口咽下去。

他盯着自己左手无名指根——那里有一道极淡的浅痕，像是被什么柔软又坚韧的东西长久缠绕过，又悄然褪去，只留下皮肤记忆里的凹陷。不是戒指印，比戒指印更窄、更浅，像一截褪色的丝线勒出来的印子。他抬手蹭了蹭，指腹粗糙，那痕迹却纹丝不动。

七天前，苏晚就在这个位置消失的。

不是戏剧性的白光，不是撕裂空间的轰鸣，甚至没有一句告别。只是傍晚六点十七分，她站在巷口卖糖炒栗子的小推车旁，接过老板递来的纸袋，转身朝他挥手，马尾辫在夕阳里甩出一道弧线，笑说：“砚哥，我回家换身衣服，待会儿陪你去放河灯——今年中秋，我要许两个愿。”

然后她往前走了三步。

第四步落地时，她脚边那摊刚被洒水车冲过的积水里，倒影突然晃了一下。不是风扰的涟漪，是倒影本身……错位了一瞬。像老电视机信号不良时的画面偏移，人影往左偏了半寸，而真实的苏晚仍站在原地，右手还拎着那袋栗子，热气袅袅。林砚当时正低头看手机，只听见“啪嗒”一声轻响——是纸袋底被烫破了个小洞，一颗栗子滚出来，撞在青石板上，弹了两下，停在他鞋尖前。

他抬头。

巷口空荡荡。

糖炒栗子的焦香还在空气里浮着，小推车铁皮桶上凝着细密水珠，老板叼着烟，正用长钳子翻动锅里的栗子，油星噼啪爆开。一切如常。只有林砚僵在原地，手里攥着半截没来得及发出去的微信：“好，等你。记得带伞，预报说夜里有薄云。”

他翻遍整条青石巷，敲开十七户人家的门，问有没有看见穿鹅黄色针织衫、扎高马尾、左耳戴一枚银杏叶耳钉的女孩。有人摇头，有人递来一杯凉白开，说“没注意”，有个阿婆眯着眼想了半天，忽然拍腿：“哎哟，是不是前两天那个总在巷口喂流浪猫的姑娘？可她……好像不是本地口音？”林砚追问，阿婆摆摆手：“记不清喽，猫倒是记得她，天天来，连猫粮牌子都认得。”

他去了苏晚租住的老式公寓。门锁完好，钥匙还插在锁孔里——是苏晚习惯留的备用方式。他推开门，玄关挂钩上挂着她的卡其色风衣，衣领处沾着一点栗子壳的碎屑；鞋柜最上层，她的帆布鞋整齐并排，鞋带系成标准的蝴蝶结；客厅茶几上，摊着一本翻开的《植物地理学导论》，书页间夹着一片压平的银杏叶，叶脉清晰如刻，叶柄处用铅笔写着极小的字：“砚哥说，银杏活化石，活了两亿年——那我们呢？”

林砚坐到沙发边缘，手指抚过书页，停在那行字上。他忽然想起三个月前一个雨夜。苏晚发烧到三十九度二，缩在出租屋沙发上咳得肩膀发颤，林砚冒雨买药回来，发现她正用烧得发烫的手指，在雾气蒙蒙的玻璃窗上画小人。画完一个，就用指尖抹掉，再画一个。他凑近看，全是侧脸——都是他，不同角度，不同表情，有的在笑，有的皱眉，有的低头看手机。最后一个，她画得最久，线条很慢，画完后轻轻呵了口气，白雾漫上来，把那个侧脸温柔地吞没。

他当时没说话，只把退烧药和温水放在她手边，然后坐在她身边，一言不发地守着。窗外雨声稠密，像无数细针落在铁皮棚顶上。苏晚烧得迷糊，忽然抓住他手腕，指甲微微陷进他皮肤里，声音嘶哑：“砚哥……如果有一天，我‘走’了，不是离开，是‘走’……你会不会……记得我画的这些？”

他以为她在说胡话，只点头，说：“记得。都记得。”

她却笑了，额头抵着他小臂，发烫的呼吸烫得他皮肤发麻：“不是记得我。是记得……我画你的时候，手有多稳。”

现在，林砚坐在空荡荡的客厅里，窗外月光正一寸寸漫过地板，爬上茶几腿，停在那本《

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